Me retrouver devant chez Annette's. Et le chercher du regard. Encore. Me dire que j'étais bien, assise avec lui, à leurs places, devant un milkshake. Alors que je ne digère pas le lait. Ne passez pas par la case départ, ne recevez pas vingt-mille francs.
Me demander ce que je fous avec elle. Ce que je foutais. J'en sais rien. Etre secouée par une synergie d'émotions. Du gâchis.
Me demander ce qu'il fout, lui. M'a-t-il réellement zappée ? Est-ce que je suis encore en filigrane dans ses souvenirs ?

Sentir mon ventre s'ouvrir, mes tripes s'arracher et dégouliner le long de mes jambes flageolantes. Sentir mon cerveau se laisser anesthésier par le brouhaha grandissant.
Avoir envie de l'appeler. Lui écrire, lui envoyer des fusées de détresse. Par télépathie, en morse, en langue des signes. Faire quelque chose pour rompre ce bruyant silence.
Ne pas être vraiment prête à prendre le risque, d'ailleurs. Crever de trouille à l'idée d'affronter la vérité. Passe ton tour.