Un quart d'heure de conversation non-verbale, sur le chemin du retour. Assis, l'un en face de l'autre. Sourires, regards, mimiques. Interrogateurs. Façades. Reproches. Mépris(e).
Un animal blessé. Instinct de survie.

Il a confiance en moi, il espère bien me relire, un jour. T'as un blog ? Non. Pour quoi faire, un blog ? C'est vrai ça, pour quoi faire ?
Il n'écrit plus. Et pourtant. Des gobelets remplis de mégots, imbibés d'un reste de café froid.