Reprendre régulièrement des études pour repousser le moment où l'on entrera dans la vie active. Le moment où l'on ne pourra plus reculer.
Je me dis qu'une fois mon diplôme en poche, je pourrais bien continuer un ou trois ans de plus. Après tout, je n'aurai que l'âge de mourir, en bonne rock star que j'aspire à être.

Elle a deux mois de moins que moi. Elle vient de passer la soutenance de son mémoire. Elle envisage de faire une thèse, mais pas tout de suite. Elle se laisse du temps, parce qu'elle en a. Elle cherche un stage dans la branche dans laquelle j'ai envisagé d'aller, un jour.
Elle me parle du réveillon qu'elle a passé chez ses beaux-parents. Ceux de son copain, celui qui habite à dix minutes de chez elle.
Elle se ventouse aux vitrines de robes de meringues mariées.
Et toi, ta vie ?

Il a eu trente ans, un job bien payé, un appart d'adulte, une femme enceinte mais toujours jolie.
Il dîne avec un couple d'amis. Il réserve ses restaurants.
Il ne rêve plus de passer sa vie dans une yourte. Il a ce sourire condescendant quand je lui propose de regarder un film en descendant un pack de bières, une bouteille de vodka, et un paquet de chips.
Il dit qu'il en parlera à sa femme.

Je ne suis pas d'accord. Je ne me laisserai pas faire. Je refuse qu'on m'appelle madame. Je refuse de classer mes fiches de paye dans la boîte adéquate. Je refuse d'acheter une maison dans un quartier pavillonnaire de la banlieue parisienne.

Moi, je veux un manoir. Avec un labo photo. Et un Combi Volkswagen.
Un labo photo à la place d'une chambre d'enfant. C'est carrément plus rentable.
Jaune, le Combi.