Je vais finir par me rendre à l'évidence. Chaton est effectivement doté de son fameux « sixième sens féminin ». Trois mois et demi sans le moindre signe de vie. Il suffit que je commence à lui échapper pour qu'il rapplique. Saloperies de chats de gouttière. Un jour, ils se barrent pour leur envie de liberté, et quand ils crèvent la dalle, ils reviennent toujours miauler à ta porte. Tiens, comment je peux occuper mes mornes journées jusqu'à mon déménagement définitif à Flamencoland. Oui, il paraît que cette fois, il y va. Que ce ne sera plus repoussé, tout ça. Ça ne fait qu'un an qu'il me sort le même refrain, après tout. Alors oui, je suis lucide. Chaton est un grand gamin égoïste, qui refuse de prêter ses jouets. Sauf que. C'est hormonal. J'y peux rien. Quand il me parle, je suis comme une junkie devant son kepa. Tu sais que c'est une pourriture qui est en train de te détruire. Mais tu sais aussi qu'elle te donnera l'effet que tu recherches. Que tu seras bien. Même si ça ne durerera que quelques heures. Même si tu sais que la descente. Tout ça.