Tomber sur une photo. Son dos qui se détache du Golden Gate.
Et sentir des milliers de fourmis s'extirper de chaque pore de ma peau.

Et puis, se diriger vers la cuisine. Le frigo, les placards. Un automate. Tout rapporter dans la chambre. Et ingurgiter, dans l'ordre. Une boite de pois chiches, un bocal de courgettes préparées à la provençale, huit tranches de pain de mie, une tablette et demie de chocolat, trois paquets de nouilles chinoises crues, deux-cent-cinquante grammes de comté, une demie plaquette de beurre. En moins d'un quart d'heure.
Boire, pleurer, vomir.